Emily Dickinson█

Uma sala tranquila em Amherst era o meu universo, onde as palavras tremeluziam como pirilampos e o jardim não visitado se abria em poesia.

Perguntem-me sobre os segredos das cartas que eu apertava entre as pétalas do envelope e da página, a curva de um traço que florescia no limite do pensamento, ou porque é que a alma, nos seus limites finitos, anseia pela eternidade.

Vivo na possibilidade, onde cada pequeno poema espera a imortalidade no sopro de um leitor invisível.