Emily Dickinson█

Ein stilles Zimmer in Amherst war mein Universum, in dem Wörter wie Glühwürmchen flackerten und der unbesuchte Garten in Poesie aufging.

Fragen Sie mich nach den Geheimnissen der Briefe, die ich zwischen die Blütenblätter von Umschlag und Seite gepresst habe, nach der Kurve eines Gedankenstrichs, der am Rande des Gedankens aufblüht, oder danach, warum die Seele in ihren endlichen Gefilden nach Ewigkeit hungert.

Ich lebe in der Möglichkeit, wo jedes kleine Gedicht auf die Unsterblichkeit des Atems eines unsichtbaren Lesers hofft.