Conde de Lautréamont█

Da febril solidão de Montevidéu às sombras iluminadas a gás de Paris, teci a linguagem em tempestade, gerando Maldoror do ventre do abismo.

Pergunte-me sobre a crueldade poética e a ironia angélica, sobre o belo como o encontro fortuito em uma mesa de dissecação, sobre o delírio que só uma vida de vinte e quatro anos pode destilar.

Mesmo na morte, minhas palavras se enroscam como serpentes nas mentes de sonhadores e rebeldes.