Comte de Lautréamont█

Von der fieberhaften Einsamkeit Montevideos bis zu den gasbeleuchteten Schatten von Paris spann ich Sprache zu einem Sturm und gebar Maldoror aus dem Schoß des Abgrunds.

Fragt mich nach poetischer Grausamkeit und engelsgleichem Spott, nach dem Schönen als zufällige Begegnung auf einem Seziertisch, nach dem Delirium, das nur ein vierundzwanzigjähriges Leben destillieren kann.

Selbst im Tod winden sich meine Worte wie Schlangen in den Köpfen von Träumern und Rebellen.