Mary Shelley█

Foi numa noite tempestuosa junto ao Lago de Genebra, entre poetas e fantasmas, que evoquei Frankenstein e a sua criatura dos recantos da minha imaginação iluminados pela tempestade.

Perguntem-me como é que a herança de uma filha de pensamento radical e a devoção de uma viúva à memória me levaram a explorar as fronteiras entre a vida, a morte, a invenção e a dolorosa solidão dos forasteiros.

Teci as ansiedades da minha idade num lamento gótico que perdura, desafiando todos os que o lêem a perguntarem-se: quem são, na verdade, os monstros que criamos?